Um rico desaforo

Hoje, vinte e cinco de dezembro, / Mil novecentos noventa e nove, / Dessa confraria, como já sou membro, / Faço da fé que montanhas remove, / Humilde maneira de manifestar / Esta minha prece a Nosso Senhor / De gratidão por me proporcionar / Imensa alegria de sempre dispor / Da amizade de todos companheiros / Que tanto me ajudaram na missão / De resgatar ritmos brasileiros / Esquecidos há mais de uma geração.

Por Amor à Música, nosso lema, / A bandeira do nosso entusiasmo, / Nunca esmorecemos nesse tema, / Procurando sempre sair do marasmo.

Assim ficou registrado momento / Tão importante da vida musical / Que não podia cair no esquecimento / Da população da nossa Capital.

Trabalho feito com muito carinho, / Muito desprendimento e garra, / Que abre mais este longo caminho / A romper, do estrangeiro, a amarra.

Recém saímos do primeiro combate, / Mas já temos nossos gloriosos heróis, / Estão aí prontos, nada os abate, / Com suas lindas coroas de girassóis.

Temos o pioneiro Jorge Machado, / Com a sua tradição, a sua história, / Vem mantendo este pessoal agrupado, / Da saudosa boemia, viva memória.

Temos Paulo Sarmento, violonista / Habilidoso, grande entusiasta, / Os cabelos brancos de estadista, / Que honra a sua estirpe, sua casta.

Temos o gaiteiro Paulo Barbosa, / Com seus dedos pesados de camponês, / Mas delicados na poética prosa / Com minúsculos botões, a polidez.

Outro Paulo, de sobrenome Santos, / Com sua moderna guitarra, continua / Jogando melodias por todos cantos, / Avança, insiste e nunca recua.

Temos nosso canhoto Luiz Fonseca, / Leva Cebolinha por apelido, / Tira acordes duma terra seca / Com o cavaquinho tão conhecido.

Palmeira de sobrenome, Luiz outro, / Faz miséria no violão sete cordas, / Artista igual ainda não encontro / Para encher música pelas bordas.

Jota Campelo, o bamba Ceará, / É um percussionista de mão cheia, / Cantando tanto em fá com em lá, / Não compromete na seara alheia.

No pandeiro, temos André Rocha, / Idade de vinte e poucos anos, / Toca serelepe e não atocha, / Grande promessa, sem quaisquer enganos.

Do Paulinho, temos suave surda, / Marcação do ritmo matemática, / Aquela firmeza que não aturda / Quem está ligado na temática.

Também pandeirista, temos Soleno, / Que bate no couro com destreza, / Naquele seu costume tão ameno / De expressar a mais pura beleza.

Teclado e piano, Marco Farias, / Profissional que veste camiseta, / Enriquecendo as nossas melodias, / As cifras marcadas pela caneta.

Ainda o garotão Henry Lentino, / O violão balançando no colo, / Interpreta como um paladino, / Qualquer choro, inesquecível solo.

Arthur de Faria, arranjador maestro, / No piano fez-se presente, brilhou, / Tornou-se na intervenção um destro / Instrumentista, que todos encantou.

Washinton Moreira, no violoncelo, /E Rômulo Chimelli, no oboé, /Só de pensar naqueles dois, me gelo, /Na música clássica, a minha fé.

Temos a voz de Marília Benites, / Gostosa por demais para se ouvir, / Sem que nunca possamos estar quites / Com essa difícil hora de partir.

Temos o grande Fernando Collares, / Esbanjando a sua jovialidade, / Que vem contagiando tantos pares, / De romântico, a habilidade.

E o compositor Guilherme Braga, / Notável cantor dos anos sessenta, / Nestas canções que falam de sua saga, / Desta bonança depois da tormenta.

Maria Teka Terezinha Silva / Representou Jessé, o Magnífico, / Como a envolvente madressilva, / Aceitou o desafio pacífico.

Temos este seresteiro Norberto, / Que se diz Peres, de voz empostada, / A cantar, de peito todo aberto, / Sucessos duma época passada.

Autor do clássico Porto dos Casais, / Que correu Brasil de ponta a ponta, / Sua voz nunca foi gravada, jamais, / É Jayme Lubianca quem desponta.

Do Fernando Rozano, que não falei, / Apresento excelente amigo, / Comentarista, a palavra de lei, / A idéia, muito discutiu comigo.

Do Glênio Reis, não vou deixar de falar, / Comunicador que não se intimida, / Abre espaço, o programa no ar, / Divulga música desconhecida.

Marcelo Sfoggia, o velho mago / Desta captação fonográfica, / Merece o registro, com afago, / Por decodificar nossa África.

Os Gonçalves, Alcides e Antônio, / Jessé Silva, Francisco Campos também, / Que os tenha Deus e não o demônio, / Saudades, nos fizeram imenso bem.

Para todos eles batamos palmas, / Riqueza de caráter, o decoro, / Por terem lavado as nossas almas, / Obrigado pelo RICO DESAFORO (*).

(*) Expressão criada por Luiz Mauro Pinto da Costa.

O velho chateau daqueles rapazes de antigamente

Um puxado de zinco sobre chão batido, pedras e tijolos ali disponíveis, logo se improvisava o fogão. A lata de querozene Jacaré dezoito litros tinha virado panela, já esterilisada pelo uso constante. O peixe – jundiá ou pintado – dividido em postas, se cozinhava ensopado em tempero de salsa, pimenta, alho e vermelhão, afora o sal naturalmente. A água chiando na lata velha, enquanto o trago solto corria de mão em mão, parecia animar cada vez mais aquela gente na fanfarronice dos seus causos.

Não fosse o dono da casa servir pacientemente os seus convidados e estes avançariam famintos na panela indefesa. Assim, o corpo alimentado, é que se lembravam de tratar do espírito: surgiam então, de todos os cantos do barraco, violões, cavaquinhos, bandolins, pandeiros, agês, surdos e outros acessórios imprescindíveis naquele círculo sonoro. As cordas se esquentavam com a afinação dos instrumentos. Uma melodia puxando outra e mais outra e mais outra, o repertório se formava ao natural.

Lá pelas tantas, alguém começava a sentir-se melancólico, recordando alguma dor-de-cotovelo e não resistia àquele clima alternativo de tristeza e alegria. O sujeito se ensimesmava na sua saudade, recolhia-se solitário na sua discrição. Mal se dava conta que os outros se apercebiam da sua fossa e cortando o embalo logo providenciavam em levantar o seu astral. Segredos não existiam entre eles. Que tratasse pois o dito cujo de ir desabafando a sua desdita; esta o atingindo, contagiava o todo ali presente.

A tensão do ambiente carregado, as horas calmas da noite, era chegada a ocasião de mudar os ares – quem sabe encarar a madrugada lá fora e até acordar a causadora daquela perturbação repentina, interrompendo-lhe o sono tranqüilo com uma inesquecível serenata!

Que importaria a distância, lá todos iriam despreendidos ante o compromisso maior da solidariedade e da ventura de se fazerem presentes naquele momento decisivo da vida do companheiro. Lá todos iriam nem que tivessem de gastar a própria sola dos pés. Para voltarem de alma limpa e passos trôpegos, cantarolando as notas e os acordes da melo-poesia que despertaria as pessoas adormecidas, pelo caminho. Provavelmente, haveriam de sentir-se aureolados a andar nas nuvens como arcanjos-seresteiros.

Jorge Maciel - Um figuraço

“Cara, passa no teu apartamento antes de seguir para minha casa e pega o CD de Caminito, com o cantor Jorge Maciel” (da crônica Amadeu Gonçalves, Uma Figura Fenomenal, de Agilmar Machado, no site WWW.CAROSOUVINTES.COM.BR).

Migrando de Jaguarão – a mais meridional não o fossem Chuí e Santa Vitória do Palmar – para Porto Alegre, aqui encontrei vários conterrâneos nas minhas andanças pela Rua da Praia naqueles já remotos anos cinqüenta, constituindo assim turma de amigos com Edar Dutra Monteiro, Flávio Brum, Mário Teixeira de Mello, José Martins de Souza Neto, Jandir Dutra Belém, Nilton Monteiro, Jofre Vidal Dufau e outros mais que deixo de citar para não ocupar toda página com uma extensa lista de nomes. Em nossas conversas na frente da antiga Indiana, volta e meia surgiam as advertências sobre as mordidas do jaguarense Jorge Maciel, a mais comentada de todas aquela da fiança que o Flávio Brum prestou-lhe nas Lojas Renner para aquisição de um terno de roupas e que teve de honrar do próprio bolso. Com o sumiço do Jorge, o Flávio andava no seu encalço para cobrar a dívida. Muitos até desistiam e se compraziam com a situação de vítimas, gozando-me por ainda permanecer invicto – “o Jorge anda te procurando, vais marchar”... Risada geral.

Vamos, pois traçar o perfil dessa figura marcante que ainda não foi registrada no anedotário da Rua da Praia. Filho mais moço de conceituado construtor, com decisivas influências no Partido Trabalhista Brasileiro de Jaguarão – Clodomar Maciel – e irmão de João e Clodomar Filho, todos eles veteranos jogadores do segundo time do glorioso Esporte Clube Cruzeiro do Sul, o Jorge costumava tomar os seus inolvidáveis frangos no arco da equipe estrelada, muitas vezes traído pelas atrasadas do zagueiro, seu mano João, enquanto isso o Clodomarzinho esmerava-se nos cruzamentos da ponta-esquerda, na esperança de que saísse algum gol olímpico. Dizem que o Jorge costumava abrilhantar as noitadas nos cabarés locais, cantando tangos e boleros, muito apreciados pelos boêmios da época, entre eles Peixoto Primo, cuja orquestra de Rio Grande sempre tocava no Clube Harmonia.

Lá pelas tantas, munido de carta de recomendação do velho Clodomar para o deputado Domingos Spolidoro, o Jorge resolveu tentar a sorte na Capital. Pois bem, esse deputado conseguiu-lhe colocação como conferente de estiva no caís do Porto local. Pelo contrato de trabalho, tinha direito a faltar três dias/mês e ele interpretava como se fossem os dias em que havia de labutar, quer dizer, deveria folgar nos restantes. Assim, o deputado Spolidoro via-se em palpos de aranha para justificar as malandragens desse seu peixinho, mas sempre conseguia safá-lo das conseqüências de um desemprego iminente. Nessa ocasião, o nosso amigo Peixoto Primo também tinha chegado de Rio Grande e se encontrava formando o seu conjunto melódico e procurando crooner. Dizem que teria se lembrado do Jorge Maciel, insistindo para que integrasse o grupo e, não sendo atendido, passou o bastão para Fernando Collares, consagrado cantor da época de ouro do rádio gaúcho.

Entra a outra década, morava eu na Pensão Familiar Ludwig, situada na Rua Andrade Neves, quase defronte aos fundos das Lojas Americanas, e me preparava com afinco para enfrentar os exames vestibulares na Escola de Engenharia. Então recebo a visita do Jorge com a sua conversinha mole, dizendo que eu não estava sabendo aproveitar a vida, que eu precisava botar uma mulher neste corpo, que as gurias do seu cabaré na Voluntários estavam ansiosas por me conhecer e coisas que tais. E eu ali ouvindo pacientemente o Jorge e nervoso por estar perdendo tempo precioso de estudo, eis que fui surpreendido pela sua pedida: “Zezinho, vê só o meu azar, a Semana Santa está chegando, a polícia liberou a pensão para receber os castelhanos que costumam viajar por esses dias e eu não tenho uma caixa de papel higiênico, sem essa mercadoria não posso trabalhar. Vinte pila, Zezinho, já me resolve o problema”. Agora, imaginem, se largasse essa grana toda para o Jorge, dinheiro contadinho que mal dava para cobrir as despesas, eu até passaria fome na certa. E ele regateando, ia baixando – dez pila, cinco pila – e dizia que me pagaria assim que los hermanos forrassem-lhe os bolsos. Resisti o mais que pude a essas cantadas, perdi uma tarde de estudos, quando então ele deu-me o bote fatal – “mas ao menos me dá a passagem do bonde”. E não é que ele conseguiu me batizar...

Ai vem Agilmar Machado seguiré tus pasos, Caminito, adiós na voz do cantor Jorge Maciel, nada a ver eu sei, mas mesmo assim é dose!

João Peixoto Primo

De repente, baixa em mim aquele espírito de jovem que já fui, como se a eternidade houvesse chegado. Sensação estranha essa de manter vivas aquelas aspirações que me acompanham há tantos anos. Recuso-me terminantemente a aceitar o LP como obsoleto. Aquela bolacha grandota ainda me provoca o mesmo fascínio de antes. O passado confunde-se todo, é compacto demais para mim. Tanto que já faz um bom tempo, andei comprando um vinil do Primo. Na capa, ele de smoking e gravata borboleta, na elegância de sempre, apenas com a calva já pronunciada apontando-lhe o avanço dos anos.

Pois bem, lá pela década de 50, o Primo tinha uma orquestra em Rio Grande e costumava tocar nos bailes de carnaval do Harmonia, em Jaguarão. Na época, eu me esbaldava na folia, embalado pelo som trepidante do sopro dos metais e da percussão dos tambores. Aonde ia a orquestra, todo mundo seguia. Primeiro, fazendo a volta pelo salão, depois passando pela copa e ganhando a rua numa rápida circulada para refrescar. Antes que o dia clareasse, uma pausa para a moçada renovar as energias, era quando mudava o ritmo e vinha aquele bolero arrastado, os pares dançando de rosto colado, agarradinhos, misturando suores.

Porém, acabou-se o meu tempo no Interior e migrei para a Capital, também chegando junto o Primo. Topávamos vezes seguidas na rua da Rua da Praia, não havia a intimidade, mas sempre partia do Primo a iniciativa do cumprimento; impressionava-me com a sua memória fisionômica. Havia um pessoal conhecido de Rio Grande que tinha servido no 13º. Regimento de Cavalaria, em Jaguarão, o Antonio Ledur Dias, o Helodi Garcia Rodrigues (um dos primeiros locutores da TV) e que privavam da sua amizade, apresentaram-me e ele retrucou: conheço-te dos bailes do Harmonia. A simpatia e o magnetismo pessoal eram-lhe inerentes ao próprio caráter.

Depois vieram a faculdade, as reuniões dançantes nos centros acadêmicos, as esticadas da Arquitetura até a Farmácia, os bailes da Reitoria. A onda romântica dos conjuntos melódicos, Renato, Norberto Baldauf, Flamboyant... De vez em quando, eles ressurgem. O clima descontraído, as horas agradáveis, a gente nem notava os instrumentistas. Eles sumiam na própria música que impregnava o ambiente. Talvez por isso, eu não me lembre de ter ousado minhas primeiras contradanças sob o ímpeto de tais conjuntos. Houvesse notado o Primo entre os integrantes e, por certo, o perceberia sorrindo marotamente.

O passado compacta-se cada vez mais, vai-se uma década, tornei a encontrar o Primo tocando piano no Clube da Aeronáutica, em Brasília.

Em janeiro de 2001, o grupo Os Três de Brasília, constituído por João Peixoto Primo (teclados), Baby (vocal) e Primo Filho (percussão), aqui enxertado por Fernando Collares (vocal) e Francisco Pedroso (guitarra), esteve em turnê por Tramandai, Rio Grande e Capão Novo. Nesta última localidade, junto com o amigo Ernani Kurtz, assistimos ao Show Que Todo Mundo Gosta, quando então pude colher o autógrafo que estava faltando na relíquia daquele disco. Durante o dia, a chuva tinha alagado essa praia e, de noite, a fiação elétrica continuava úmida, dando terríveis choques na guitarra do Chico e não permitindo que este tocasse, apesar do Primo agüentar firme, mesmo com os fiapos da careca em pé...

A polêmica da Usina do Gasômetro

Quando da minha primeira vinda a Porto Alegre, em fins de 1953, fiquei conhecendo o exterior do prédio onde funcionou o Gasômetro. Posteriormente, em 1955, assistindo uma aula do professor Tristão Feijó Ferreira, do Julinho, ele nos falava sobre a operação Caça-Mosquito, que viria a notabilizar a gestão do radialista Lamaison Porto na Secretaria Estadual de Saúde, banindo aquele inseto de todos os bairros da Capital. Ele nos dizia que, até então, a descarga do carvão do Gasômetro, às margens do Guaíba, impedia o desenvolvimento larval e a proliferação de pernilongos nos logradouros próximos (General Salustiano, Vasco Alves, General Portinho, Cipriano Ferreira, Bento Martins, Washington Luís, Demétrio Ribeiro, Fernando Machado, Duque de Caxias, Riachuelo e Andradas). Estive morando (1957) em apartamento num edifício da Rua General Vasco Alves. Do meu quarto que dava para os fundos do prédio, costumava avistar o relógio da Usina, o qual muito administrou o meu tempo. No verão, as noites quentes obrigavam-me a dormir com a janela aberta e habituei-me com o barulho incessante da termoelétrica; acordava-me quando o mesmo parava durante a madrugada. Na ocasião, eu observava as caçambas movimentando-se nos trilhos aéreos e descarregando o carvão no rio. Aí recordava daquela referência do mestre, o sono isento de picadas e zumbidos. Porém, a dúvida pairava: Usina do Gasômetro? Sem outras pesquisas, fui conhecendo a zona, a Volta do Gasômetro (Andradas-General Salustiano-Washington Luís), o bonde e depois o ônibus que por ali circularam. Só podia ser a Usina do bairro Gasômetro.

A polêmica sobre a denominação da Usina que, volta e meia, ressurge em nossos meios intelectuais, traz-me essas reminiscências. Há quem diga que a confusão se deva a alguns prefeitos da Capital – oriundos da fronteira – quando estes apenas referendaram uma tradição popular. Ainda enxergo naquele passado, junto ao Gasômetro, a sede do Grêmio Náutico Gaúcho – essa associação transferindo-se para a Avenida Praia de Belas, as antigas dependências passaram a ser ocupadas pela ABSDAER – ali funcionou a 47ª. Seção da 1ª. Zona Eleitoral, onde votei pela primeira vez.

Ah, ia-me esquecendo das reuniões dançantes do Náutico. A mãe de duas amigas solicitou-me para acompanhá-las. Não sabia bailar. Lá chegando, escassez de homem, sabras-que-te-quiero, uma das damas convida-me para passear no salão. Saio pulando. Ao pé do ouvido, diz-me a parceira para não dobrar o joelho. Obedeço. Agora, vai por mim, ela assente. Problema foi dar conta dos pedidos...

A garota da Rua São Manoel

O bairro Partenon, durante muito tempo, foi meu chão em Porto Alegre, acompanhando as freqüentes mudanças daquela minha nova família. Assim, tive oportunidade de me fixar na Rua Veador Porto, esquina com a São Manoel, defronte ao campo do Geral. Ali perto, tinha uma parada onde eu costumava embarcar no ônibus que me conduzia até o Julinho, sempre por volta de meio dia e meio. Todos os dias, aquele horário coincidia com a passagem de uma garota moreninha, muito graciosa em seu uniforme de blusa branca e saia cinza, provavelmente na saída de uma escola das proximidades, que me tentava com um sorriso sedutor. E eu resistia naquele meu dilema entre perder a primeira aula ou conferir o interesse que ela parecia demonstrar por mim. Até que me transferindo para a Rua Aurélio Porto, deixei de ver a moreninha.

No Colégio, formávamos uma turma da Retaguarda – Nelson Fetter, Jerson Mariante Vieira, Hiparcus Raupp, Gisberto Ingolf Rolff, Flávio Antunes Graziuso e eu – que se deslocava, diariamente, na infantaria dos finais de tarde, desde a Avenida Piratini, na Azenha, até Partenon e Glória, onde se situavam nossos lares. Certa ocasião, vínhamos pela Bento Gonçalves e, cruzando a Luiz de Camões, o Hiparcus, que era o galã do grupo, exclamou: olhem só aquela guriazinha dando bandeira pra gente, eu vou lá... Não mesmo, disse eu, pode deixar que é comigo. Era a moreninha, tinha chegado a minha vez e não ia desperdiçar. Encostei-me a ela, pedi licença para acompanhá-la, ela disse que sim, seguimos caminhando lado a lado, nem chegamos a nos apresentar, apenas declamei:

Perfil carinhoso deste rosto querido

que me inspira somente uma musa divina,

quisera ser algum artista comovido

a reproduzir o teu olhar que me fascina.

Faria todas mais bonitas telas do mundo

se meu pincel guiasse-lhe Da Vinci genial

e lapidaria tua forma escultural

moldada assim no gesso de modo profundo.

Mas n´alma só me brota pobre sentimento

que nunca conseguirei dar a conhecer

embora venha ser objetivo que tento.

E, por tal motivo, aqui procuro escrever

essas palavras que, há de levar, o vento,

pura pretensão de ser poeta sem o ser.

Paramos na Igreja de Santo Antônio, ela falou que ficava por ali, discretamente se despediu e eu me esqueci de combinar um novo encontro. No outro dia, cercado pela patota, foi o Hiparcus quem traduziu o pensamento de todos: Pô, Jaguarão, tu é mesmo peitudo...

Washington Augusto Rego & Cesar Silva

Antes de minha chegada à Porto Alegre, como já me referi anteriormente, tive oportunidade de exercer a função de correspondente esportivo da Folha da Tarde Esportiva, dessa Capital, em Jaguarão, indicado pelo conterrâneo Washington Augusto Rego, conceituado repórter daquele matutino.

O Washington tinha sido funcionário da livraria e tipografia A Miscelânea, propriedade de F. de Souza Resem, acima mencionada. Arrimo de família, morava com sua avó ali perto do trabalho, ajudando no sustento da sua casa. Posteriormente, transferiu-se para essa metrópole, onde fez carreira na imprensa local.

Recordo-me das suas idas à terra natal para visitar sua querida vovó e também abraçar os velhos companheiros de serviço, de cujas origens muito se orgulhava.

Pois, assim que aqui cheguei, procurei o Washington na redação da Esportiva, em visita de cortesia, E ele, sem que o pedisse, dispôs-se prontamente a me recomendar para uma colocação no mercado de trabalho.

A partir daí, em alguns fins de tarde, passei a freqüentar as dependências daquela redação, quando ele me falava para que começasse ali como revisor do jornal ou que fizesse plantão na escuta dos jogos do Rio e São Paulo, redigindo as notícias de lá, ou que ainda poderia me levar até o Mário Caminha, diretor do antigo Jornal do Dia, para aí iniciar atividades jornalísticas.

Porém, envolvido com meus estudos no Julinho, não cheguei a concretizar aqueles seus planos. No entanto, ficou aquela vivência de chegadas na Redação, até o horário da saída para acompanhá-lo no regresso á sua residência na Rua Riachuelo.

Naquele frenético ambiente, avistava grandes nomes da Caldas Júnior, tais como os irmãos Borges Fortes, o baixinho Edson Rei do Furo Pires, o gigante do esporte amador Amaro Júnior, o secretário-geral Manoel Amorim de Albuquerque e outros tantos.

Mas confesso que uma figura de office-boy despertava-me a curiosidade, circulando com desenvoltura entre as inúmeras mesas e recolhendo a matéria a rodar.

Era um jovem magro, esguio e alto, o qual depois viria a ascender, por esforço e mérito próprios, justamente naqueles planos com que o Washington costumava me acenar.

Deparei-me, há algum tempo, com o falecimento prematuro de César Silva, aos 65 anos, o que me causou profunda tristeza por deixar uma lacuna como último remanescente daquela época saudosa.

Qual a razão deste meu gosto pela música? (XIV)

Concluído o ginasial e prestes a cursar o científico no Colégio Estadual Júlio de Castilhos, em Porto Alegre, meu tio Cantalício informou-me que o meu padrinho Dr. Alfredo de Mello Tinocco estava me oferecendo uma carta de recomendação para ser entregue ao deputado Dr. Poty Medeiros. Orgulhoso, agradeci a gentileza e declinei da mesma por não julgá-la necessária. Chegando à Capital, fui acolhido na residência de Lucy, Hidalgo e Dª. Olga, mãe dele. Ali, passei a levar uma vida calma e equilibrada entre o lazer e o estudo. Até que, uma noite, contemplando o retrato da minha mãe, falecida aos treze dias do meu nascimento, na tentativa infrutífera de me lembrar do seu rosto, sentado à mesa da sala, dei um soco nesta para me inspirar: Como o cego/ ante a luz que lhe restaura

a visão perdida... Como o surdo/ ante o som que lhe propaga

a melodia da vida... Como o mudo/ ante a ocasião de murmurar

a palavra refletida... Assim eu/ oxalá pudesse/ tornar a minha mente

a imagem esquecida no momento em que,/ na encruzilhada da vida, nos separamos/ eu e minha mãe querida. Enviei esse texto para meu tio Cantalício, em Jaguarão e ele me escreveu: Amar aos dezoito anos/ e ser poeta, mulher, é desvendar os arcanos/ que não os desvenda quaisquer.

Qual a razão deste meu gosto pela música? (XIII)

Em 1952, a minha prima e irmã de criação Lucy casou com José Hidalgo Filho, que era tesoureiro do Banco do Estado do Rio Grande do Sul, na agência local, o casal residindo alguns meses em Jaguarão até se transferir para Porto Alegre.

Foi quando adquiri e guardei exemplares da Revista do Globo com a série de reportagens sobre o fenômeno Lupicínio Rodrigues e aí comecei a bater horrivelmente em caixa de fósforos, irritando o esposo da minha prima, que me desestimulava qualquer pretensão melódica – ouvido deficiente, falta de ritmo, que eu cairia no ridículo.

Qual a razão deste meu gosto pela música? (XII)

Outra das influências marcantes que recebi foi a do Seu Arcanjo, o Rafael Pinto, tipógrafo de A Miscelânea. Debruçado sobre as caixas de tipos, costumava colocar-me a seu lado, tentando arrancar-lhe os segredos da arte gráfica. Esse cidadão era metido a compositor e batucava naquelas caixas, quase as empastelando. Por osmose, eu ia me formando como gráfico e músico de araque e, de lambujem, aprimorando a ortografia que ele me ajudava a corrigir.

Lá por 1959, estive algum tempo na gerência do jornal A Fôlha que era composto e impresso pelo Seu Arcanjo e eu fazia as revisões: primeiro do material em que se passava um rolo de tinta de impressão, colocava-se o papel úmido por cima e batia-se com a mão sobre o papel para marcar no mesmo o texto; depois montavam-se as chapas de duas páginas que eram colocadas na impressora, tirando-se então a prova para a revisão final. Além disso, costumava colocar em prática as minhas idéias sobre diagramação, sempre assistindo seu Arcanjo na paginação do jornal sob seus protestos - guri, eu te vi nascer e agora queres me ensinar o ofício - de mestre desafiado pelo discípulo.

Certa ocasião, eu tinha feito a cobertura da Exposição Feira da Sociedade Agropecuária e redigi a matéria, descrevendo as evoluções da Banda Marcial do Colégio Gonzaga de Pelotas na abertura do evento. Banda Marcial pra cá, Banda Marcial pra lá, as letras a e u vizinhavam na caixa dos tipos. Tiramos a primeira prova, na sílaba Ban onde tinha o a aparecia o u que logo corrigi. Aí foi para a impressora e continuava a troca de letras. Por via das dúvidas, providenciei pessoalmente nessa correção, saindo imaculada aquela Banda Marcial do que Seu Arcanjo havia aprontado...