Desperdício: malefício ou benefício?

Início dos anos sessenta, o colega Jaroslav Kohut e eu, estudantes de Engenharia, costumávamos almoçar no Restaurante Universitário, o famoso RU, que se situava na Avenida Azenha, hoje sede do Instituto de Identificação da Secretaria de Segurança Pública. Na época, as refeições eram servidas mediante o pagamento simbólico de um pila. Isso mesmo, um cruzeiro e dos velhos, sem tirar nem por. ************************************************************ Certa ocasião, estávamos sentados a uma das mesas, deixando dois lugares desocupados até que duas moças pediram licença e se abancaram à nossa frente. E sem qualquer cerimônia, elas passaram a prosear as suas futilidades sem se importarem com a alimentação. Enquanto isso, nós garfávamos bem dispostos, saboreando arroz, carne, massa, salada de cada uma das divisões da bandeja. ************************************************************ Quando nos preparamos para encarar a sobremesa, uma das moças falou para a outra que não valia a pena esperar porque o fulaninho não ia dar com as caras e as duas saíram, com as bandejas completamente intactas em direção a janelinha de despejo, quer dizer, jogando fora duas refeições subsidiadas. ************************************************************ Posteriormente, tive oportunidade de passar pelos fundos do RU que davam para a Rua Lima e Silva, presenciando a enorme fila de pessoas necessitadas, as quais iam buscar os restos destinados ao lixo. ************************************************************ E olha que isto não constitui nenhuma novidade, basta que se atente ao que acontece na hora em que restaurantes, e até supermercados, fazem o descarte daqueles produtos que não tem mais proveito, muitos deles até mesmo negociando-os a preço de banana. ************************************************************ Também doutra feita assisti a passagem de um caminhão coletando as sobras alimentares num dos corredores da fábrica da Ford em São Paulo, na época em que trabalhei por lá, e notei um dos recolhedores separando uma coxa de frango para colocar num saco plástico pendurado na viatura. ************************************************************ Lembro-me que a minha tia e mãe de criação, Florisbela de Souza Resem, sempre me dizia para não rejeitar o que poderia estar faltando num outro prato. E tanto bateu nessa tecla que acabei me tornando um autêntico arrastão como me chamava um saudoso amigo. ************************************************************ Tais considerações vêm a propósito de uma mensagem repassada pelo amigo Guilherme Braga: ESTE VÍDEO É UMA MANEIRA DE VALORIZARMOS O MUITO QUE TEMOS E O POUCO, OU QUASE NADA, QUE FAZEMOS POR NOSSOS SEMELHANTES (video vencedor na categoria "Escolha Popular", do Green Unplugged Film Festival). Podem clicar sem medo, já testei o link http://www.cultureunplugged.com/play/1081/Chicken-a-la-Carte

LÁ NO FUNDO DA GAVETA...

Pelo estímulo e generosidade

de seus comentários,

dedico esta página para

Adilson Rodrigueiro,

Agilmar Machado,

Aguinaldo Bechelli,

Cladistone Arruda Dias,

Coralio Bragança Pardo Cabeda,

Diná Bernardi, Edemar Annuseck,

Ellen Reis, Fernando Rozano,

Franklin Cunha, Gerson Sicca,

Gilberto Braga, Glenio Reis, Guilherme Braga,

Hilda Pacheco, Hunder Everto Correa, Kie Yamamoto,

Laerte Silva, Lucia Cuervo, Luiz Carlos Teixeira,

Luiz Mauro, Marcello Campos, Marcio Gobatto,

Marco Vasconcelos, Martim Cesar Gonçalves,

Mauro Castro, Pedro Azevedo, Renato Albano Petersen,

Rogerio Gobetti, Vilarino Wolff e Wenceslau Gonçalves.

********************

Lá no fundo da gaveta. de onde se alcança,

quase toda empoeirada, qualquer lembrança.

desde murcha pétala até velho retrato,

trazendo de volta algum esquecido fato...

Lá no fundo da gaveta, também se esconde

certo poema que fala da linha do bonde,

recordando daquela bela passageira

que surgia, todo santo dia, sempre faceira...

Lá no fundo da gaveta, está o motivo

tão secreto, daquele carinho furtivo,

e bem discreto, na mecha do seu cabelo...

Lá no fundo da gaveta, com tanto zelo,

aquele pequenino grampo que eu roubei,

desprotegido assim, nem sei como encontrei!

Trinta... e... sete... graus... à sombra !

O apetite inibido, acabo de almoçar. As janelas fechadas no sobrado, não passa uma brisa sequer pelas bandeirolas. Mal e mal consegue-se atenuar o mormaço da rua. Dar um passo já é um grande esforço. Arrasto-me displicente para o quarto. Da cozinha, vem os ruídos da limpeza dos pratos e das panelas. Livre da roupa pesada, visto o calção, tento acomodar-me na cama. Decúbito dorsal, braços e pernas estendidos, pés e mãos soltos no ar. No teto, projeta-se uma que outra imagem - um cusco vadio, cavalos, a carroça da areia, chego até a reconhecer o condutor. Mas não quero distrair-me quando as pálpebras negam-se a cobrir-me os olhos. Um repouso momentâneo é tudo que anseio. A garganta ressequida, resisto a buscar na talha a água fresca e salobre do algibe. O corpo mole, prostrado, não esboça a reação. Um suor frio escorre por toda pele - quente e arrepiada. Continuo imóvel, esperando recuperação. Dores na barriga, preciso ir ao banheiro. Ergo os braços, apoio-me nos cotovelos. Equilíbrio precário ao sentar na cama. As pernas tremidas articulam-se penosamente. Consigo levantar-me. Miro o marco da porta, apresso-me para não cair e encosto-me a ele. A visão turva. Um grito sumido. Minha mãe acode-me e peço-lhe que chame um médico. Ela nota minhas pernas dobrando-se, segura-me o braço na volta do seu pescoço, a outra mão livre enlaça-me a cintura. E sou conduzido de volta ao leito.

Meu pai traz coriphidrine e um copo d'água. Um gole sôfrego, engulo o comprimido. Não demora a surtir efeito - os sintomas daquele malestar desaparecem. Desisto do médico, sonho com querubins nas alturas.

A emissora da integração nacional

Que a Rádio Nacional do Rio de Janeiro exerceu, na época de ouro da nossa radiofonia, influência tão ou mais expressiva em todo território brasileiro como a Rede Globo de Televisão nos dias atuais, é fato incontestável. Que o diga o narrador esportivo da Rádio Record de São Paulo, Edemar Annuseck, ouvinte declarado nos tempos da sua infância daquela emissora, a qual teria lhe despertado a sua inabalável paixão pelo microfone. Atrevo-me até a presumir que aquela Rádio também proporcionou, a esse menino criado numa região colonial de Blumenau, os meios que lhe facilitaram o aprendizado da língua portuguesa, cujas primeiras palavras começou a balbuciar aos sete anos de idade, quando já narrava, empoleirado num pé de tangerina, jogos de futebol de botão com uma lata de fermento Royal próxima à boca, quem sabe espelhando-se nos ídolos Antonio Cordeiro e Jorge Cury. 

De minha parte, posso asseverar com o meu testemunho do quanto a Rádio Nacional acariocava as preferências do ouvinte, numa época em que ainda nem se falava na tal de aldeia global. Lá em Jaguarão, uma das cidades mais meridionais do Rio Grande do Sul, fervilhavam as discussões nas rodas de rubiácea do Café do Comércio, situado na esquina democrática da 27 de Janeiro com Andrade Neves, em que o predominante assunto dizia respeito ao Campeonato Carioca (olha aí as resenhas esportivas), suas grandes agremiações, seus famosos atletas. 

Na época, o bicho-papão era o Vasco da Gama, de torcida bem mais numerosa na cidade e que quase aderi extasiado por uma fotografia do ataque Tesourinha, Ademir, Ipojucâ, Maneca e Chico (dois gaúchos em cada ponta). Porém, em fanatismo essa torcida não se comparava a do Fluminense que logo escolhi como clube de minha preferência. Nesta, privei do convívio com os figuraços Dair Nunes (o Zazá) e Odilo Lopes que se diziam íntimos dos atletas tricolores, procurando esses nas concentrações dos hotéis de Porto Alegre e Montevidéu, sempre que podiam. 

Pois em 1951 cheguei a fazer promessa de que se o Fluminense saísse campeão naquele ano, raparia a cabeça de todo e qualquer fio de cabelo e não é que o danado desse tricolor levantou a Tríplice Coroa (profissionais, aspirantes e juvenis), quer dizer – barba, cabelo e bigode – até parece que fui o precursor dessa onda dos carecas. Castilho, Píndaro e Pinheiro – Vitor, Edson e Lafaiete – Telê, Orlando, Carlyle, Didi e Quincas era o timaço daquele ano. Carlyle, hein? Artilheiro do certame com 12 tentos. 

Já em 1953, cai na asneira de querer tirar vantagem com o cruzmaltino Espelhinho, garçom do Café, num jogo entre Vasco e Fluminense (me dá um golo que eu aposto no Flu), ao que o desafiado resolveu inverter a jogada (então fica tu com o Vasco e me dá um golo): deu Vasco um a zero e terminamos empatados. O fato chegou ao conhecimento do ardoroso Odilo Lopes que não admitia um companheiro de torcida apostando contra o seu time e ele logo convocou alguns aficionados para julgar minha atitude. Assim, num júri simulado que se prolongou a noite inteira no Café do Comércio, fui sumariamente expulso das hastes tricolores. Devo dizer que acatei o veredito com serenidade, declarando que a partir daquele momento passaria a torcer pela novel Portuguesa, que então surgia treinada pelo Zoulo Rabello, ex-técnico de vôlei e um dos introdutores da marcação por zona no futebol. 

Na semana seguinte, estreia daquela equipe no Campeonato Carioca, justo frente ao Fluminense. E sabem que então o tricolor das Laranjeiras marchou solenemente... Por um bom tempo, como que por encanto, os meus acusadores sumiram das minhas vistas.

O mais recente lançamento ( II )

Depois que o vigário aspergiu a água benta, o general-prefeito e a Miss Rio Grande do Sul desataram o nó da fita simbólica. Disco previamente colocado no prato, ninguém percebeu quando o Osvaldo acionou o mecanismo para largar os efeitos sonoros da 1812, de Tchaikoviski, numa primorosa execução da sinfônica de Saint Louis, regida pelo maestro Eleazar de Carvalho. A princípio, todo mundo ali compungido, a mão no coração, em atitude de mais profundo respeito, sabe-se lá de que país seria aquele hino. Inesperados, pois, os tiros de canhão. Parentes, amigos, convidados, pessoas de sua relação e amizade, autoridades civis, militares e eclesiásticas, aquela gente toda debandando, atordoada, esbaforida, sem saber para onde estava indo, um Deus-nos-acuda, dava-se pena de ver.

Apenas ficaram no local o Osvaldo e um cidadão, baixinho, meio capenga, lenço vermelho no pescoço, casaquinho marrom surrado, calças que deixavam tornozelos à mostra, pés descalços e um quepe azul do Colégio Pelotense. Era o Molinaro, que tinha a mania de passar por chefe da estação ferroviária e comparecia a todos os eventos, misturando-se no meio das autoridades. Imagina o Molinaro dando voz de prisão ao Osvaldo pela insurreição que estava levantando na cidade.

Mas a população logo acostumou seu ouvido à alta-fidelidade e a loja do Osvaldo tornou-se ponto de encontro dos amantes da boa música, principalmente da turma do Náutico – o Coró, o Duro, o Puca, o Coco, o Manivela, o Corrêa – destacando-se entre eles o Marciano, um índio guapo, de cabelo pretos alisados de tanta Glostora, aficionado de rumbas e mambos, fundador do fã-clube Ruy Rey. Quando ele aparecia, o Osvaldo contemplava-o com seu tema predileto – Paso Doble, abertura empolgante da orquestra Cassino de Sevilha – que o homenageado acompanhava, batendo o lápis nos dentes alvos e brilhantes, à moda castanholas, de arrebatar entusiásticos olés.

Algumas vezes o efeito-supresa apanhava desprevenido um que outro incrédulo, como o Sabão, que estranhava o sopro do Raul de Barros:

- Me diz uma coisa, Osvaldo, que está fazendo o Pitchón no banheiro, tocando trombone?

A loja enchendo de gente cada vez mais, o Osvaldo já não dava conta de tanto vender rádios, geladeiras, fogões, liquidificadores. Mas, se aparecia algum interessado na Hi-Fi, ele desconversava, dizendo que o preço era muito elevado, não valia a pena comprar. Até que, um dia, surgiu por lá um castelhano, atarracado, de boina preta, camisa de flanela quadriculada, bombachas e alpargatas embarradas, que se emocionara ao ouvir Quiereme Mucho, na magistral interpretação de Pedro Vargas e Libertad Lamarque. Cuanto vale? Aí o Osvaldo inflou bem o balão e soltou-o lá nas estrelas: Veinteocho millones de pesos. Para espantar o mais afoito comprador? Pois sim, mal sabia ele que tinha diante de si, Muñoz, o maior plantador de arroz lá das bandas de Treinta y Tres, o qual nem regateou como costumavam proceder seus patrícios:

Es mio, voy a llevarlo.

Fumu Imbora Memu!

O mais recente lançamento ( I )

Recém o Osvaldo tinha casado, quando resolveu largar a carreira militar. Bem conceituado no Regimento, era o responsável pelo almoxarifado do quartel. Já fazia algum tempo, concluíra o curso de cabo com distinção; estava, pois, prestes a ser promovido ao posto de sargento. O coronel-comandante foi quem mais ficou chateado com sua desistência. Afinal, sempre o estimulara, ressaltando sua conduta irrepreensível, o garbo do seu porte, a farda impecavelmente lavada, engomada e passada. Até já marcara sua época nos bailes do Harmonia, elite da sociedade local, de não se intimidar frente aos aspirantes na disputa pelas danças com as mais prendadas das moças presentes.

Pois ele ficou sabendo que o Xisto, dono da barbearia na esquina da Barão com a Júlio, estava para se aposentar, pretendendo alugar o ponto. Por sinal, corredor de passagem quase obrigatório dos uruguaios que vinham da Ponte, demandando às lojas da Quinze ou dirigindo-se à Praça, onde passavam o tempo até a hora de embarque no carro-motor. Então enxergou o seu futuro, nada o demoveria da idéia, nenhum apelo que o sensibilizasse, nem mesmo a Pátria esperando que cumprisse o seu dever.

Um capitalzinho daqui, outro dali, foi sortindo a loja de eletrodomésticos. No almoxarifado do quartel, conquistara um bom relacionamento com os fornecedores, o que lhe facilitou bastante o crédito nas outras praças. E ele ainda foi até São Paulo para conhecer os grandes magazines de lá. Na ocasião, acabou descobrindo o último lançamento da indústria fonográfica – uma High Fidelity importada. Impressionado pela extraordinária sonoridade do aparelho, dispôs-se a contatar a representação do fabricante no Brasil a fim de vendê-lo em sua loja. Assim, apresentou o cadastro ao gerente de vendas da firma importadora, que o julgou como neófito no ramo e, portanto, só faria o negócio com pagamento à vista.

Preço caríssimo, não tinha condições de adquirir a mercadoria, o Osvaldo fez todas as propostas possíveis, todas rejeitadas. Mesmo assim, permaneceu grudado no sujeito, insistindo. E o gerente de vendas já não sabia mais o que fazer para despachar o Osvaldo, quando se lembrou: tinha em estoque uma Hi-Fi com defeito imperceptível, mas só podia faturar para demonstração. Não importa, eu dou jeito – não é que o Osvaldo acabou valendo-se da sua experiência como estagiário no serviço de radiocomunicações do Exército.

Recebida a encomenda, o Osvaldo pôde providenciar a inauguração da sua loja, em grande estilo. O móvel, em jacarandá, parecia tudo – cômoda, armário, balcão – menos eletrola, a tampa discreta escondendo o toca-discos; colocou-o no lugar de honra que merecia. Junto, vieram aquelas caixas estereofônicas enormes – até então nunca se vira nada igual – e ele as dispôs camufladas em posições estratégicas. Antes, porém, trancou-se por dentro da loja, vedando com massa de vidro todas as frestas de janelas e portas; testou o equipamento bem baixinho para que ninguém ouvisse. Aí fechou os olhos e não acreditou: a voz da Isaurinha Garcia cantando ali bem a seu lado e, ao longe, mais suaves, os acordes da maravilhosa orquestra de Sílvio Mazuca.

(Pausa para os comerciais – não desligue não para não perder o próximo segmento desse emo-cio-nan-te seriado).

E deixamos de ser amigos virtuais...

Sabe daquela história da velhinha que viajava todos os dias numa certa linha de ônibus e costumava jogar pela janela sementinhas no caminho? Um rapaz que também era usuário do mesmo trajeto estranhava aquela atitude até que um dia, não resistindo a sua curiosidade, decidiu perguntar por que fazia aquilo que lhe parecia tão inútil. Ao que ela lhe replicou dizendo que com tantas sementes lançadas ao solo pelo menos uma ou outra deveria germinar. Passados alguns anos, ambos já tinham deixado de usar aquele ônibus, quando o rapaz voltou a transitar por aquela estrada e verificou as margens da via todas floridas.

Pois bem, eu acabei de conhecer um autêntico semeador de amizades. Por meio do site Caros Ouvintes de Florianópolis, tínhamos iniciado uma correspondência de troca de idéias sobre a situação do rádio nacional, daí nascendo uma cumplicidade solidária de respeito e admiração recíprocos.

Ontem de manhã, quando abri a minha caixa de correspondência, fui surpreendido ao constatar uma mensagem desse amigo virtual comunicando-me a sua viagem para Porto Alegre a fim de narrar o jogo de hoje à noite da nossa seleção contra o Peru e manifestando seu desejo de me conhecer pessoalmente. Além disso, informava-me o número do seu celular e que não tinha meu telefone, o que lhe passei de imediato. Telefonei-lhe então, colocando-me à sua disposição para realizar esse encontro.

Esse monstro sagrado do rádio esportivo que me proporcionava uma grande honra, eu costumo tratá-lo como Grande Chefe Annuseck, pois seu nome me lembra mais aqueles apelidos de caciques de nações indígenas norteamericanas do que propriamente o alemão de sua descendência. Ao final da tarde, recebo o seu telefonema dizendo-me estar hospedado no Hotel Máster, da Senhor dos Passos, e assim trato de convidá-lo para um jantar à noite, ficando de apanhá-lo em sua hospedagem.

Quando cheguei ao Máster, enxerguei Edemar Annuseck sentado numa das poltronas do saguão de entrada do hotel. Cumprimentamo-nos efusivamente, sentindo aquela emoção de reconhecer uma velha amizade que no momento estava deixando de ser virtual. Após uma conversa preliminar, dirigimo-nos à Grelha do Porto, onde prolongamos a nossa palestra, dividindo experiências e passagens da vida de cada um.

Na ocasião, fiquei embevecido com a sua lição de vida, filho de pai e mãe alemães, morando em região colonial de Blumenau, isolada, onde se falava apenas a língua materna, veio aprender a falar o português aos 7 anos, hoje dominando fluentemente não só esses dois idiomas como também o espanhol. Com todo aquele seu jeitão bem humorado, foi me contando inúmeros fatos de sua carreira profissional, as viagens em que cruzou o mundo inteiro, acompanhando várias Copas do Mundo e excursões da nossa Seleção Brasileira.

Impressionou-me a sua simplicidade, bom caráter, de vida familiar bem estruturada, orgulhoso da esposa Dª. Margot e dos filhos Sandra, Cláudia e Edemar Júnior, todos eles com formação superior, com excelente base religiosa evangélica, ex-atleta praticante de punhobol, atualmente exercitando-se no nado de costas, mil metros por dia, cuidadoso na alimentação refletindo-se no bem estar da sua voz, a ferramenta de trabalho. E olha que esse elemento esteve ai dando sopa na praça durante dois anos, até que a Rádio Record de São Paulo antecipou-se com a sua grande contratação. E agora, que me perdoem os amigos: vou escutar Edemar narrando Brasil x Peru, do Beira-Rio.

Desencantando Dulcineia (II)

(continuação)

- ...e eu vou ficar ofendida se não disseres o meu nome!

E as recordações fluíam tênues, fugazes e vaporosas no cenário do seu pensamento. Naquele crachá, ele mal e mal conseguia distinguir um sobrenome que lhe soava estranho. Esforçava-se, tentando tornar mais nítidas as visões que surgiam embaralhadas em sua mente. Na retina dos seus olhos, tinha fotografado um vulto feminino e podia até sentir que se tratava de uma menina. A penumbra do seu inconsciente ia-se dissipando aos poucos. Já podia extasiar-se ante um rosto formoso no qual brilhavam aqueles olhos verdes maravilhosos a contrastar com sua pele clara como se fosse uma linda boneca de porcelana. E os cabelos a descerem suavemente sobre seus ombros quais filetes de água de uma cachoeira, dourados pelo sol. E o corpo esbelto com movimentos e gestos graciosos, realçando seu porte elegante. E a sua maneira educada e cortês de tratar as pessoas. E o selecionado séqüito de seus admiradores que disputavam as suas boas graças. Era como se estivesse esboçando o perfil de uma dama perfeita sobre todos sentidos!

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- E tu nunca me destes a mínima bola!

Quem ele era, vagabundo de ambições e miserável de sonhos, para ousar sua vontade de juntar as migalhas da esperança daquela tão difícil aproximação! Não, ele não tinha coragem de fitá-la nos olhos e nem ao menos de contemplá-la ao longe para apreciar embevecido sua beleza exterior sem que ela o percebesse, com receio de ser fulminado pelo raio da paixão de um amor impossível. Mil vezes ele preferia curtir o egoísmo de sua solidão, completamente alienado ao belo desabrochar de flores que renasciam a cada dia de sua existência.

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No entanto, agora ele estava a fitá-la nos olhos, querendo reconhecê-la e compará-la com a imagem que ficara gravada em sua retina, com a memória teimando em aceitar aquela fisionomia tão radiante de simpatia e de afeto. E entre eles se interpunha a figura de um amigo desaparecido que talvez os tivesse tentado aproximar em vida. E, quem sabe, aproveitava-se daquela ocasião para retomar espiritualmente o fio daquela conversa interrompida.

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Agora ele voltava após ter feito o mundo, diplomado nas quebradas da experiência. Tinha se tornado um jornalista famoso com sua coluna diária que era publicada numa cadeia de periódicos de todo país. Suas opiniões eram respeitadas ou contestadas. Acostumara-se a influir e manipular com o sentimento do público. Habituara-se a ser bajulado e requisitado nas rodas de homens de negócio, políticos e mulheres elegantes. A todos e a tudo reagia de maneira fria, sem demonstrar o mínimo entusiasmo por quaisquer acontecimentos. Na verdade, tinha se tornado um objeto usado por todos e a todos usando, tal era sua desligada subjetividade ao evitar um envolvimento com os presentes descambando ao terreno das emoções. Suas palavras sempre soavam como se fossem medidas, quase decoradas, pois as escrevia burilando com o pensamento antes de externá-las.

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Mas agora, naquele momento crucial, sentia-se como um andróide adquirindo a condição humana. Seu coração começava a andar aos tropeços e derrapava desajeitadamente na pista da vida. De repente, experimentava uma nova sensação ao se surpreender perturbado e angustiado por não conseguir corresponder àquela demonstração de amizade tão pura e fraterna. Quando apenas lhe bastaria balbuciar a palavra mágica do nome de sua interlocutora que a memória punha-se a rejeitar. E aquela confusão de idéias sucedia-se numa associação maluca. Um diálogo de amigos interrompido no espaço e no tempo. Uma revelação que não fora desvendada. A figura de uma jovem que surgia nos meandros da sua recordação. Seria ela que ali o recebia de forma tão cordata? Afinal por que não conseguia reconhecê-la?

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E assim o cumprimento já se fazia desfeito e as mãos que se ligavam antes numa saudação amistosa, agora seguravam os braços um do outro como a se apoiarem no gesto equilibrado e formal da troca de beijos nas faces por duas vezes seguidas e dispensando a terceira por desnecessária.

DESENCANTANDO DULCINEIA (I)

- Você, hein? Seu Peixotinho, agradando assim e não contando nada para os amigos!

- Não sei do que estás falando.

- Não sabes por que não queres enxergar o que se passa a teu redor.

- Mas eu juro que não percebi nada.

- Pois é, eu fiquei sabendo por que uma garota espetacular, flor de bonita, andou me inquirindo, querendo saber se tinhas algum problema. Não entendia porque nunca olhastes para ela que tem tanta vontade de te retribuir esta atenção.

Naquele exato instante, estava a lembrar o velho amigo, companheiro das noites de boemia e das confidências no tampo de mármore daquela mesa de bar em que estavam sentados a conversar numa longínqua noite do passado de sua vida. O diálogo tinha sido interrompido com a chegada de outros amigos, outros convivas que não interessaria discutir assunto tão pessoal e que achavam oportuno manter em discrição.

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- Peixotinho, tenho lido a tua coluna. Teus artigos são bárbaros, aliás, eu tenho recortado e guardado muita coisa do que escreves? Tu não te lembras de mim? Não vale olhar no crachá. E eu vou ficar ofendida se não disseres o meu nome!

E ele ali estava constrangido, tentando vislumbrar por entre as frestas dos dedos daquela mão que delicadamente ocultavam as letras confusas gravadas na identificação, enquanto a outra mão, esguia e aveludada, permanecia ligada à sua num cumprimento prolongado e amistoso. Ela ali tão próxima e íntima e ele lá tão distante e desligado.

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Mas naquele momento, naquele exato instante, ele se punha a divagar, lembrando do amigo que tinha partido para outra melhor e que nunca mais o viu. Um acidente automobilístico tinha-lhe privado do convívio do velho companheiro que tanto o estimulava a aspirar pelas coisas boas da vida, a não fugir da sorte quando esta lhe batesse à porta. E aquele diálogo continuava interrompido, permanecendo envolto no véu do mistério o nome de uma bela mulher que não fora revelado.

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- Peixotinho, se tu soubesses quanta vontade eu tinha de pular contigo nos bailes de carnaval, tantos sinais que eu fiz para ti, quanto me expus para te chamar a atenção, e tu nunca me destes a mínima bola!

No carnaval, ele costumava colocar à solta todos os seus talentos reprimidos e se expandia num turbilhão de loucas alegrias. Gostava de tomar conta do salão, sozinho, mal a orquestra começava a ensaiar os primeiros acordes do Zé Pereira. Tinha a sua própria coreografia com os movimentos e volteios bem ritmados que o tornavam naquelas quatro noites, nas ruas e nos salões, um atleta de invejável preparo físico.

Diziam que ele só fazia aquilo embriagado, mas seus lábios nem chegavam a umedecer as bordas de qualquer copo. Contagiava-se de tal forma com aquela loucura coletiva que ficava completamente ofuscado com a multidão deslumbrante. E aí se punha a dar arremetidas enfurecidas nos moinhos de sua imaginação, qual cavaleiro solitário em busca da amada dos seus sonhos. E um palmo adiante do seu nariz não conseguia enxergar a Dulcineia desencantada.

(continua)

DISCONTUS : XXI, XXII, XXIII & XXIV

DISCONTUS XXI

Ela me reconhece na passeata dos bancários, pergunta se lembro dela. Está diferente: fez plástica no nariz. Exalto sua aparência. Vai se aposentar. Tão jovem, não acredito. Problemas de coluna. Sinto-me um caco.

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DISCONTUS XXII

Alguns papéis chegam-lhe às mãos. Irresistivel sua curiosidade. Entre tantos versos, um retrato de mulher. Os olhos de leve umedecidos, ela diz:

- Mas em vida sempre foi um bom marido.

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DISCONTUS XXIII

Sombras orvalhadas cobrem o cerrado das sepulturas. A claridade indiscreta da lua flagra um vulto se esgueirando na alameda dos cipestres. Debaixo da capa preta, uma viola escondida.

Seu pai sempre gostava daquelas serenatas.

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DISCONTUS XXIV

E nem sentia o tempo passar, seus dedos ágeis quais bailarinos-equilibristas a saltitarem nos cabos esticados. solfejando um tema melódico:

La-ra... la-la... La-ri... La-ra-la-ra-ra....