(Crõnica em Panorama - jornal de literatura - número 2 - ano I - maio de 1999)
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Uns dois dias depois de sair o panorama ensaiei uma carta para ti, escrita
à mão, mas não cheguei ao final. Fiquei com um complexo bobo, depois de uma
coisa que me escreveu um poeta famoso a quem mandei meus livros: que uma carta
escrita em computador não tinha alma. Fiquei triste dele dizer isso. Afinal eu
não o tinha conhecido por meio da palavra impressa? E todo o mundo de palavras
que conheço hoje, não foi lendo os manuscritos, pois não? Mas deixa pra lá. Vou
de computador mesmo, que minha letra começa
bem mas depois não se aguenta, aqui posso aumentar o tamanho da fonte e
te facilito a leitura com esses óculos.
A verdade é que naquele dia estava vivendo uma
alegria infantil, mas mais que isso. De mãe, mesmo. Coisa difícil de explicar. Estava
em casa vendo na TVE um filme sobre Geraldo Pereira, feito por gente de Juiz de
Fora. Muito bom, e eu ria à vezes, de contente por ser brasileira e viver num
país em que se produz arte assim, com tanta naturalidade. É a mesma coisa que
eu sinto quando vejo Antônio Nóbrega. Naquela noite rodava o panorama. Era 23 de abril (1999). Depois eu vim saber, também era dia de São
Jorge e aniversário de Pixinguinha. Com esses padrinhos, o panorama tem chance de ser imortal, não acha?
Eu via o filme e pensava no jornal que estava
rodando em Cabuçu, que, se não sabes, é muito no fim de Nova Iguaçu que, como
sabes, é longe pra burro.
Claro, passaram-se os dias. O jornal está de
novo na rua e já estou vivendo o próximo. Sartre disse que somos nós e as
circunstâncias. Eu já acho que somos mais os nossos erros.
Ouvi várias observações. A todas acatei.
Problemas? Não são dele. São da mãe. Freud bem que ajudou, e ajuda ainda, mas a
culpa nos persegue. O pecado continua original. O sonho indica a causa das
nossas angústias. Mas quem não sabe interpretar os sonhos? A ciência e o
conhecimento não servem a todos. E de que vale o conhecimento quando se é capaz
de produzir a guerra, de não aceitar o outro? O lado da sombra também se vale
dela para a execução – uma nova religião. (Estou saindo do Evangelho de
Saramago e me dou conta do pouco valor de nossas pequenas vidas.
Destinados
a glória
os homens
jogam fora as trombetas?
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A tua poesia tá no jornal. Verso que vem em
sonho é palpite bom. Gostei muito de saber dos progressos do teu projeto
musical. Conta mais.
Da situação geral, é bom nem falar, não é,
Souza? Eu disse para minha amiga Vera Lopes que Fhc me lembrava Luiz XVI e ela
me corrigiu “Luiz XVI com repentes de
Maria Antonieta”. Até minha mãe, que é resistente, acha que ele não se aguenta nas pernas. A propósito, meu poema O
Última Dia foi feito a partir dele. Tenho vários, mas O Último Dia é que gosto mais. Tá no nº. 1, lê de novo. (Pena que
não tenho um chargista).
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Da guerra dos Balcãs, falar o quê? Se o próprio
general da OTAN reconheceu que a campanha não atingiu os seus objetivos?
Depois, a gente sabe, é preciso testar novas armas. Inventa-se um milosevic e
pronto: é só apontar. Aliás, com um serviço secreto tão eficiente (ou era só
nos filmes?) podiam matar só um e resolver. Mas o que se vê é morte,
degradação, impotência – a hipocrisia sustenta a guerra. O resto fica por conta
da televisão, que dá sentido ao que não tem. Que as pessoas precisam morrer,
disso não há dúvida, mesmo porque o mundo não daria para todas. Mas por que de
maneira tão brutal? Isso é Saramago ainda que não literal. Leio Clarice e ela
diz: “Enquanto eu inventar Deus, Ele não existe”.
Te abraço e a Gislaine, desejando alegrias nos
intervalos. E esse é Gabriel pra te dar um sinal e já nada mais precisar dizer:
Seja como
for
Estamos no
planeta
Eu e meu
amor.
Obs: O Henfil também era
Souza. Daí também eu ter me lembrado de escrever esta carta, que no próximo
jornal pode de novo virar uma crônica, porque também Clarice permanece, e Rubem
Braga, Drumond, Carlinhos Oliveira, Sérgio Porto e não terminamos.
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